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alcohol el miedo y el fuego la locura imaginaria

y además literato ¿literato? literato es
decir una gran máquina es decir el que riega
duraznos con petróleo y el que siembra terrenos
a dinamita y ara a patadas o balazos es decir el
que esteriliza y produce aquella fruta egregia del
veneno: el poema gran química metasíquica sí
Raimundo Contreras el literato reencuentra
al poeta incendiándose es inabordable el animal
animal es inabordable se canta Raimundo

Escritura de Raimundo  Contreras, Pablo de Rokha

sentados frente al fuego

Sentados frente al fuego que envejece  
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.

Esta es la misma estación que descubrimos juntos,

a pesar de su rostro frente al fuego,

y de nuestras sombras movidas por las llamas.

Quizás si yo pudiera encontrar una palabra.

Esta es la misma estación que descubrimos juntos:

aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.

Pero nuestras sombras movidas por las llamas

viven más que nosotros.

Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos.

-Yo llenaba esas manos de cerezas, esas

manos llenaban mi vaso de vino-.

Ella mira el fuego que envejece.

Para ángeles y gorriones,   Jorge Teillier

.

en Lonquimay me sentí mal,
porque no viste al loco que llegó ayer al camping
te hubiera dado risa,
se habrían hecho amigos.
el loco vivía en la copa de agua de Quilpué
y tenía como cuarenta
nos ofrecía chela a cada rato
y nos defendió cuando la loca nos trato de pendejos.
con el Rodrigo le pusimos Pancho Melo
y nos felicitó por viajar juntos,
por querernos tanto.
el no veía a su hermano como hace 3 años
y no se acordaba por qué se habían enojado.
el loco era buzo táctico
y medio melancólico
tenía una polola que se llamaba Marilú
y cuando iba al baño se ponía a gritar su nombre.
el loco se tomaba 27 latas diarias
y decía que producían cáncer.
nos despedimos como las 5 de la mañana
el loco con la Marilú se fueron a dormir al auto
(a loca que se había ido en mala dormía hace ene rato).
en la mañana el loco había desaparecido del camping
le robó los cachos y un poncho a la loca mala onda.
quizás algún día lo volvamos a ver
el Rodrigo tiene su  número.

añej

yo era/yo soy/yo seré
no lo que soñe o planeé
seré/viviré/moriré
en una pieza gris
donde sólo caiga mi cama y los libros,
mi mochila y un vaso,
mi abrigo y una polera,
sin color/ni epifanía

una vez más

y te salí a buscar.
tomé la bici y te salí a buscar,
como en los viejos tiempos.
te encontré.
estabai en Viena con Blanco,
sentado en la vereda.
mirabai a una chinita que caminaba por tu dedo índice.
de repente salió volando,
abrió las alas y se fue volando.
yo tomé la bici y me devolví a la casa.

si Arjona se atreve a cantar

Si Arjona se atreve a cantar

Cursis canciones de amor
Con letras últimas de charchas
Hechas a base de versos
Superlativamente chantas
Rimados en rimas + que pueriles
Y ritmos lentos truculentos
Si Arjona, escúchame bien, Arjona
Tiene las patas
Para subirse a un escenario

Cómo voy yo amorcito a cortarme la lengua
Con una máquina de cortar pasto
De pie ante tu barroco balcón vacío
Completamente enamorado de mi idea de ti,
Enloquecidamente enamorado de la imagen que te proyecto
desde el fondo endotímico de mis arcanos mayores
conectados a esta emoción de identificación que por ignorancia
sicológica o mística llamamos amor

Si hasta Arjona osaría cantarte
Hasta que aparecieras en el balcón
Como una Venus de Boticelli
Cómo he de arratonarme yo
Que gané el Festival de Isla Negra
Es verdad que soy un poeta del montón
Pero hasta Arjona jura que es poeta
Jurel poético tirado a salmón
No he yo de brindarte lo mejor de mi repertorio cursi y manierista
mientras a lo peor haces el amor
en tu pieza hasta con Arjona
mientras te canto como un loco en la vereda
sólo para verte salir vestida de novia
al balcón donde solíamos besarnos
y jurábamos casarnos
cuando jurábamos que nos amábamos
como Arjona jura que es cantante
y me disto filo por razones largas de explicar
Y  volví a llamarte por teléfono nunca más
Desde que te llamé una vez
Después de cuatro años sin verte
Y me dijiste espérame un cachito
Con esa clase de dureza narcisista vanidosa snob
propia de mujeres de 19 años que se saben liadísimas
espérame un cachito que estoy escuchando a Arjona
dijiste y tajante te corté el teléfono
y se acabó el monólogo
y no me paro + debajo de tu balcón
poeta pero no mamón
rutilante rosa efímera, ilusorio paraíso,
caduca luna errática,
farandulera fanática, bailarina de cartón.