una vez más

y te salí a buscar.
tomé la bici y te salí a buscar,
como en los viejos tiempos.
te encontré.
estabai en Viena con Blanco,
sentado en la vereda.
mirabai a una chinita que caminaba por tu dedo índice.
de repente salió volando,
abrió las alas y se fue volando.
yo tomé la bici y me devolví a la casa.

si Arjona se atreve a cantar

Si Arjona se atreve a cantar

Cursis canciones de amor
Con letras últimas de charchas
Hechas a base de versos
Superlativamente chantas
Rimados en rimas + que pueriles
Y ritmos lentos truculentos
Si Arjona, escúchame bien, Arjona
Tiene las patas
Para subirse a un escenario

Cómo voy yo amorcito a cortarme la lengua
Con una máquina de cortar pasto
De pie ante tu barroco balcón vacío
Completamente enamorado de mi idea de ti,
Enloquecidamente enamorado de la imagen que te proyecto
desde el fondo endotímico de mis arcanos mayores
conectados a esta emoción de identificación que por ignorancia
sicológica o mística llamamos amor

Si hasta Arjona osaría cantarte
Hasta que aparecieras en el balcón
Como una Venus de Boticelli
Cómo he de arratonarme yo
Que gané el Festival de Isla Negra
Es verdad que soy un poeta del montón
Pero hasta Arjona jura que es poeta
Jurel poético tirado a salmón
No he yo de brindarte lo mejor de mi repertorio cursi y manierista
mientras a lo peor haces el amor
en tu pieza hasta con Arjona
mientras te canto como un loco en la vereda
sólo para verte salir vestida de novia
al balcón donde solíamos besarnos
y jurábamos casarnos
cuando jurábamos que nos amábamos
como Arjona jura que es cantante
y me disto filo por razones largas de explicar
Y  volví a llamarte por teléfono nunca más
Desde que te llamé una vez
Después de cuatro años sin verte
Y me dijiste espérame un cachito
Con esa clase de dureza narcisista vanidosa snob
propia de mujeres de 19 años que se saben liadísimas
espérame un cachito que estoy escuchando a Arjona
dijiste y tajante te corté el teléfono
y se acabó el monólogo
y no me paro + debajo de tu balcón
poeta pero no mamón
rutilante rosa efímera, ilusorio paraíso,
caduca luna errática,
farandulera fanática, bailarina de cartón.

tres sucesos de octubre

Te vi con otra en plaza Bismarck y me puse a vomitar detrás de una banca. Fue como un acto reflejo, reflejo de tu total y repentino desamor.

El viernes antes de irme de la u me fumé un pito. Me fui a las 4:30 y llegué al metro a las 5, Irarrázabal estaba lleno y yo estaba muy volá esperando un metro repleto, pero no fue así, como por arte de magia el metro llegó vacío y la gente estaba feliz. Me conmovieron sus caras de alegría. Epifanía.

Eran las 8 y quedaba poca gente en la u cuando yo subí al baño del 3er piso, abrí la puerta del baño de damas y vi  un niño igual a Papelucho lavándose las manos: andaba con uniforme de colegio, con suéter y corbata azul, las paletas sobresalían en su sonrisa nerviosa. Se asustó al verme, me pidió perdón y yo le dije que no importaba.

De puro solo

saludo a las llaves puestas en la puerta
saludo a la manguera
saludo a mis casets y a mis compactos
saludo a sus intérpretes
saludo a mis cigarrillos,
"hermanitos" los llamo.

a los chanchitos
a las hormigas
a las arañas
y a los grillos
también les digo hermanitos.

saludo a mi cama
cuando me acuesto.

Stephen Dedalus

Su alma se acababa de levantar de la tumba de su adolescencia, apartando de sí las vestiduras mortuorias. ¡Sí! ¡Sí! ¡Sí! Encarnaría altivamente en la libertad y el poder de su alma, como el gran artífice cuyo nombre llevaba, un ser vivo, nuevo y alado y bello, impalpable, imperecedero. Se arrancó nerviosamente de la roca porque no podía ahogar por más tiempo la llama de su sangre. Sentía las mejillas abrasadas y que en la garganta le palpitaba un canto. Y sus pies, ansiosos de errar, pugnaban por partir hacia los confines del mundo. ¡Adelante! ¡Adelante!, tal era el grito de su corazón. El atardecer descendería sobre el mar, la noche caería sobre las llanuras, y la aurora brillaría ante el errabundo y le mostraría campos extraños y colinas y rostros. ¿Dónde?

este mundo de rocío

La eterna melancolía inversa del futuro que nunca llega. No le importa cuanto rato me siente a esperarlo, a llamarlo, a insultarlo: no llega. La eterna repetición de imágenes de sábado por la tarde, viéndome guata al sol, frente al sol, leyendo en una silla de madera en una pradera bien verde, un espacio bien iluminado, bien limpio; es la imagen del eterno retorno, del futuro nostálgico, el futuro que jamas-llegará-a-ser, porque no pó, porque no se pudo, porque el tiempo, porque la buguesía, porque la vida, porque el azar, porque el frenesí juvenil, por la falsa promesa de la universidad feliz, porque las moscas, porque no nomás...pero quizás, sin embargo. Me aferro al sin embargo, le entierro las uñas en un presente que jamás existió.

good night and good luck

ahora que tú eres futuro y yo soy pasado,
ahora a ti te llega el sol y a mi las goteras,
ahora que tu eres valpo y sus luces y yo soy santiago y sus sombras,
ahora que que tú y tu gente,
ahora que yo y las noches,
ahora que tú y tu vida y yo mi sueño,
ahora que tú superman y yo bridget jones,
ahora que tú amor y yo puro odio,
ahora que tú cerro y yo plan,
ahora que tú O y yo trole,
no queda más que enviarte un saludo a distancia.